Твой шарф пахнет сигаретами,
а губы - молоком,
цвет кожи твоих рук до боли приятен.
Ты разворачиваешься и идешь домой,
после - звоню тебе, как-будто бы привязан.
Как-будто взяли, посадили меня на вирус,
который неизлечим,
скажи "приветик" впискам,
А я триста грамм принял и уже доволен,
что этим утром весну встречал с тобой.

Наши разговоры. Слова. Твои руки в варежках.
И правда, настоящая.
Ты улыбаешься.
Мне приятно с тобой быть просто рядом,
смотреть в твои глаза,
которые горят.

Двенадцать месяцев в году
я в переписке с весной:
пешком до почты, бодун,
отправляю письмо.
Жду от нее ярких снов
в которых мы с тобой
по ту сторону моря
садимся на борт...

Хотя это всё бред и я глупый мечтатель,
который перечитал книг
добрых писателей,
а эта весна для меня двадцать вторая,
прости, что второпях пишу тебе, и вторгаюсь
в твои личную жизнь своими звонками,
незваный гость в обеденном ресторане,
и мой трезвый разум спокойный до боли
не сказал бы такого, будь ты рядом со мной.