Куплет 1
Грязные краски в этой кирпичности стен,
Словно художник уродство напичкал на холсте,
Хотел в модели, а не по отелям в роли консъержа,
Да и кроме денег больше ничего вроде не держит.

Реже стали дни где доволен тем что есть,
Скрежет стали исполняет мне пошыле песни,
Бесит этот мир, а точней томит моя судьба,
Она же каждый миг мило преподносит мне удар.

Куда идти, чего добился, и лбом упёрся в стену,
С надеждой не на нежность, а на то что в петлю вденут,
Тему смерти нарушает нервный кашель позади,
Сердце скачет тише, чтоли, батарейку посадив.

Там друг, без улыбки, с ним тоже, что то сталось,
И вот он мне а я ему, заштопываем шрамы.
Сраный день стал светлей, жизнь - игра, стала весомей тем,
Что смог излить кому то свой эпиграф бессонных дней

Припев
Пока все люди спят, есть кто то, кто не может,
Погасней свет, иссякнув день потонет, а ты с дрожью,
Крошишь память пеплом развеяв по столу,
Нет сна, ведь только от того, что просто глуп

Куплет 2
Храню слова, но не могу сказать - ящик для почты,
И не " напудренный " теперь, дырка от пончика.
но не закрыть глаза, как будто нету век,
Я без тебя смотрю назад, с тобою еду вверх.

Какой тут сон не зная , где ты там и с кем,
Я порождаю пламя, уподобившись искре.
И скрежет от проблемм сердечных беспокоит,
Я без понтов к тебе , боюсь казаться беспонтовым.

И коли бес попутал, и наказание без сна,
Я не забуду никогда о чём тебе писал.
Свою вину, пожалуй я прощу вину,
Кто должен мне - давно простил, кому был должен я вернул.

Он улыбается , ведь от истерики наверно,
И нервно закурил прощаясь, посмотря на время.
Так одинаков мир наших проблемм на вечер,
Бессоница, сигаретным выдохом затушит свечи.