Каждый день — это ложь. Но
ты умираешь. А вот это правда.
© (Кормак Маккарти «Дорога»)

Над градом град и грохот
грома ,
Природы робок был аккорд.
Согнув свой горб пред ней
покорно
Я горд , хоть кроха как микроб.

Бокал кагора на пригорке
Приятен горлу будто ром .
В багровом гробе нас закроют,
Назвав негромко жизнь игрой.

Клиника доктора Стравинского.

По «венам»-коридорам
психбольницы
Бегут в белых халатах
« лейкоциты».
«Вирус» в рубашку взят и всех
боится,
Окинув толпы взглядами
косыми .

От желтых стен не розовеют
линзы ,
Да яркий мир окрашен в серый
спектр .
И от лекарства страх заветный
в лицах -
Болезни спринтер смело взял
разбег .

По телику не нужно им
пиратов ,
К скандальным шоу весь этаж
прикован .
Средь них впредь появился
император ,
Одним из них отныне стал
Киркоров .

Так каждый день в подобном
маскараде ,
Где каждый «личность» из себя
рисует.
Это господь излишки масс
карает ,
Забрав из тела попросту
рассудок .

Для пленника свобода –
острота ,
И лишь дневник будто
карманный дом .
Сбылось, как Предсказамус
настрадал.
Для них давно настал
Армагеддон…

Двор клиники:

Прохладный ветер с примесью
лекарств ,
Пронесся по двору’ танцем из
листьев .
Услышав доктора очередной
приказ –
Каждый больной кричал и
сильно злился .

Джон Термас всё сидел под
старой елью ,
Был занят разговором с
взрослым сыном .
Зудил про то, что здесь всю
плешь проели,
И даже обронил пару
слезинок…

Он вспоминал года семейной
жизни ;
И ту любовь с прекрасной
Маргаритой ;
Чудесный сын, которого нажил
с ней;
И как кормили с ними в
парке рыбок.

Два сердца застучали в
нервном ритме ,
От будущего был кусок
отколот .
Никто не слышал фразы «Не
курите!»,
Пока её не произнёс онколог.

Буквально пару лет – Марго не
стало ,
А Джон попал в ту клинику с
расстройством .
Хотел уйти, но жил ведь, как ни
странно,
Хотя психоз с годами лишь
разросся…
____
- Сынок, скажи, а что это за
птица?
-Пап, это воробей, разве не
видно?
Джон повторил вопрос этот
раз тридцать ,
И каждый раз смотрел в глаза
невинно ..

Он лишь однажды получил
ответы ,
Всё остальное сын словно не
слышал .
Был шелест только. Шум
листвы от ветра.
Всё остальное листья унесли.
Жаль…

Джон сына невзначай совсем
окликнул
И протянул листок из дневника.
«Прочти же - сказал голосом
охриплым -
Может поймешь, во что ты не
вникал…»

Из дневника:

«19.02.1975 г.
Сегодня сыну стукнул пятый
годик ,
И мы втроём ходили в южный
парк .
Он уже взрослый, скоро нас
догонит.
Сегодня камушки он всё из
лужи брал ,

Кидал в синиц, сидящих на
бордюре,
И много раз спросил: «Пап, это
кто?»
Я отказать в его вопросе не
подумал ,
А он в колено снова тыкал мне
локтём .»

Да, сын читал, и буквы
расплывались.
Отец ушел, не выкинув ни
слова.
Ветер с листвой всё также
кружил в вальсе ,
Но папино «Скажи» уж унесло…