Ты спишь давно, а я всё перебираю диалоги.
Те которых не было, и не должно быть.
Всё это ветром покачает шторы.
Твоих волос лоск, и ласковый голос.
Я скроюсь с глаз, и горе моё – история взглядов.
Там за экраном карты,
Душа с которой рядом
Птицы немея падают.
«отпусти грехи падре.
Буду чаще говорить правду.
Писать параграфы под лунной лампой,
И свои мысли чистить, залапанные.»
У нас в стенАх горит ладан.
Наградой пара слов и дождь,
И мокрые кроссовки.
А голоса города смолкли..
И уже умер смок.
Небесная вода и кола
В руках промокшего под каплями
Идущего до дома, в комнату.
«Холодно тут»
Бросила трубку.
Одел оковы.
И снова вереница мыслей и мечтаний
В осенней коме.

09.2010