не стало Сталина.
и старые качаются с мэд либа гопы.
на одноногих плечах рек судьба немыта.
лишь больше задротов
стучат по переливам кнопок
ты прочитаешь, ухмыльнешься, мол,
увы, - не мы там

продающие себя цветы
рисуют человека с крыльев
так не забудьте ж хвост подрисовать карандашом!
из рваных дыр
смола сочится - сколько б их не мыли.
все ближе к стержню, смотри сама как он дошел
до ручки

мои тени сегодня грезят о надгробье,
паря могилой хлопка, мусора и хлеба
глаза ползут по краю крови
и уж не тронь их
когда они спускаются домами моих вен