Kopprofield
Под рукой томик – Шекспир.
В душе скрип.
В глазах аж искрит.
Вытираю слёзы с щёк – спирт
Их разбавил.
Хочешь напиться – слижи…
Алкоголь
Так
Забавен…
Этажом ниже что-то гремело.
Под балконом, увы, не Ромео,
Не Орфей и не Руслан,
Там пахнет чем-то горелым,
Малолетних школьниц гарем, и
К нему приросла
Стайка пьяных недоюнош.
Дальше чуть парк, на краю наш
Любимый уголок.
Не выходила с весны, а июнь уж…
Там - окурки, куда не плюнешь,
А за оградой - стук голов…
Романтика в стиле индастриал,
Глаз прищурен да струя
Дыма смрадного.
Адреналин [ха]
Бег по лезвию, [но] без острия,
Он, грубый такой, но начал "Здравствуй, я…"
Дала номер телефона и миранды.
Потекла. Странно ли?
Смотрели вниз с четвёртого этажа,
Асфальт цветом нашу жизнь отражал,
И мы на нашей маленькой "внеземной" арене
Занимались самоубийством – курением.
Там, с балкона,
Облако нам
Навевало мысли о струях тысяч сигарет.
Там начинали даже сны гореть.
Под нами на дублёнки и куртки
Так часто падали окурки.
Мы так привыкли слышать крик и мат,
И я хотела, чтоб он был как некромант:
Оживлял пепел и превращал его в табак.
Эта маленькая тонкая труба в его руке –маяк.
Уплывала…
Да и он
Обмяк…
Откровенно
Удивлял этот мир-инферно,
Эта красота-нуар.
Должно быть так?
Ну а…
Палитра?
Когда же она опалит раз
И навсегда меня?
Весь этот монотон?
"Камера, мотор"…
Но нет, не кино.
Просто этот цвет на нас намотан…
Отказавшись от курева и прочих отрав,
Старший брат по утрам
Делал Сурья Намаскар, *
Показывал безупречно белый нам оскал,
Счастливый на улицу выходил, типа "На, Москва,
Такого меня всего на пятёрку".
Книги затёртые:
Библия, Ошо, Аюрведа, Бхагават-Гита,
Выглядел благим таким…
Йогой уже который матрас искромсал,
Жизнь среди мантр и асан.
Жизнь свежая, как утром роса…
А у нас – монотон.
Остановились мы на том,
Что суждено нам вымереть мамонтом.
Нам, с балкона,
Отбракованным,
Лететь вниз вместе с никотином,
Так как – не котируемся.
Он с балкона – приветствие Солнцу,
Мы мараем ветви собственной
Жизнью.
А ведь четверть часа утром – и закружилось б.
*Комплекс упражнений "Приветствие Солнцу"
I'll go read a book
Мой вечер вдыхал перегар заходящего солнца,
Мой вечер, пролив на деревья осенние краски,
Ушел, спрятал тело свое за панельной высоткой.
И ночь тихим голосом ветра мне кинет усталое: “здравствуй”.
***
Я запер улицу пространством длинного балкона,
И дверью маленькой открытого окна,
Я в том не вижу ничего такого,
Что жизнь не бесконечна, что она одна,
Что мне не выбежать в туманность летнего рассвета
Не разбросать в ней мелкие следы пушистых лап.
Что улица, представившись мне теплым ветром,
Лишь на минутку в гости заглянуть смогла.
Мне хватит милой теплоты хозяйских рук,
Я ведь не вижу цели в той бездушной красоте.
На что-либо менять свою с клубком игру,
Я бы не захотел,
И миску полную парного молока
И мягкую кровать хозяйских ног.
Да, глупо было б полагать,
Что я бы не хотел свободы но,
Мне не трудно быть довольным клетке,
Если есть те, с кем можно ее разделить.
А одиночество свободы с перерывом редким
На встречи самого себя свобода ли?
