и вот на песочных часах последний месяц осени,
и что бы я не делал, не слышу внутри голоса,
нет ни доброй грусти не даже депрессии,
а мир все злее,и возможно это я добрее стал

устал... босыми ногами бежать через пески,
но говорят лишь так можно получить нимб,
губы слиплись но жаждут не воды а тепла,
того что спрятали за красным светом тех ламп,

как давно я не видел исповедь на бумаге,
но уж лучше так, ведь она не на ругает,
лишь будет спорить всю ночь до утра...
перебираю клочки фото-карт которым был рад,

а теперь пустота...и пусть будет так,
и самое время заложить мечты в ломбард,
не мы срезали крылья, но мы их продали,
теперь остается в песня бардов петь про дали.

заснуть и проснуться в трех метрах над небом ,
затем уснуть снова и все этого будто бы не было...