То что мы имеем является сном
Закутавшим нас в покрывало
А мысли висели под потолком
Когда все под ноль заметало...

И мы разгребали сугробы
И шли где теплее. Порой
И мы покидали утробы
В могилу вперед головой

Среди крестов гнилых
И армий идеалов прочных
Не зная истин тех простых
Среди людей порочных.

Себя марали и блевали
На содранных коленях
Себя промыли но воняли
Мы - прочерк в бюллетенях.