Врываюсь в ваш мир, «как «Нате» резкий»,
Умеренно язвенный, уверенно дерзкий,
Моя боль врежется в вашу память фреской,
Фискалишь на жизнь? Да уймись ты, болезный.

Бумага мой стих впитывать не хочет: слишком белый,
Гноем пропитанный, набухший, переспелый.
Звучит смело, если осмелишься вслух прочитать,
Поэт должен вещать с трибуны, а не в себя бежать,

Как Маяковский, «кастетом кроиться миру в черепе»,
А не верещать как перепел, хвалиться кого ты перепел,
Кого перепил. Надо, чтобы стих молотом по жирной морде бил,
Надо чтобы ты, как Митя Северный, уверен был
В своих словах. Здоровья, счастья.