Снег идет за окном.
За окном сижу я.
Мы по разные с ним стороны.
В отличие от него, не могу гулять.

Его несет ветер.
А у меня словно сломаны ноги.
Словно запертый в клетке.
А он душу травит свободой.

Мне больно.
Не от того, что были сшиты веки.
Нет. Да и... вы меня не поняли.
Либо не помните. Тогда помяните.

Плевать.

А я хочу на волю только.
На это не влияет моё здоровье.
Я просто... скован.
А снег с ветром снова
Дались в хоровод.

Мне нравится как их играет роман.
Но они играют мне на нервы.
Я понимаю, что все это не про нас.
Не про меня, и какую-то стерву.

Я завидую ему. Пусть даже он тает.
Он умрёт. И я умру. Но
Он умрёт этой весной. Я знаю.
А когда моя кровь пойдет сквозь землю струёй?

Да он воскреснет. Где-то в районе осени.
Но мне плевать, что будет после похорон.
Он свободен. Наиграется до сметри.
А я в стенах со всех четырех сторон.

Ну вот. Снег за окном кончился.
Оставив меня наедине с окном.
Бросает всегда моё одиночество.
Мой больше не трогает он покой.