боюсь, что завтра нас уже никто не вспомнит,
и happy end - это герой совсем другой истории.
вчера тут все эти слова были такими важными,
завтра же мой бумажный самолёт покинет ваш бумажный мир.
и как всегда поймёт не каждый суть,
мне в этом марте выпало всё также ждать весну,
также писать под стук бита стихи,
и не звоню лишь потому, что в 5 утра ты вероятно спишь.
и тебе не понять мой неопрятный стиль,
ведь у тебя ж не так всё, когда ты рядом с ним.
вы строите из планов небоскрёб, у вас любовь,
пока мы верим в то, что повезёт на нулевом.
а в городах всё также ждут наш квартет,
и я, как прежде, дожидаюсь тут шанса на счастье,
но это жизнь, и вновь, увы, не выйдет, как хотел,
ведь с самым лучшим здесь приходится чаще прощаться.

тебе ли знать за мой страх?
тебе ли париться за мои кандалы?
я своё прошлое похоронил в листах,
и знаю то, что не уйду ни на шаг от могил.

тебе ли знать за всё то, что пытаюсь забыть,
и за усталость от постоянных испытаний судьбы,
за узкий круг, что с каждым визитом будней уже?
если хуёво, терпи. завтра возможно будет хуже,
ведь обстоятельства растили реалиста.
устали мать с отцом от песенок про синий winston,
мимо числа, не лечи, слова, что потеплей не вспомню щас,
но ведь ты знаешь чьих рук дело спасение тонущих.
и я спасаюсь снова в ушах с битом.
ты уходи, давай, как все, если душа не в тон,
а мы закутим, закутим, как тогда прямо,
забив на всё, пронесём сквозь года мрамор.
ведь в городах всё также ждут наш квартет,
и я, как прежде, мечтаю о письмах на салфетках,
но это жизнь, и вновь, увы, не выйдет, как хотел.
я заперся в тетрадных клетках, теперь ответь мне:

тебе ли знать за мой страх?
тебе ли париться за мои кандалы?
я своё прошлое похоронил в листах,
и знаю то, что не уйду ни на шаг от могил.