Выстрел в грудь. Насквозь.
Кровь хлестнула из раны красными лепестками розы,
Красивой, но с шипами
В жизни мало путей: подчиниться судьбе властной,
Терпя её унижения в разных позах,
Или пойти вопреки ей, но таких "пришивают"

Моя смерть – это не более, чем развязка сюжета,
Написанного каким-то недо-автором -
Не судьба стать великим.
А мне нравится, плюйтесь, но мне ближе этот
Путь, чем каждый день вам улыбаться за завтраком.
Я дешёвый герой хуёвой книги.

И пусть моя жизнь на листах, пусть я не сам себе господин,
Пусть тот автор, что свыше, в любой строчке может меня уничтожить,
Ради неожиданного поворота.
Моя кровь – это лишь кляксы от потёкших чернил.
Я мёрт, но никто не воскликнет: "О Боже!"
Задание выполнено: на мне заработали.

Моя жизнь – это заборы из букв печатных,
А ваша разве нет? Документы, ксерокопии и отчёты.
И всё это вы реальным назвали.
Я живее всех вас, как бы бредово это не звучало
Я вечен, хотя ладно, к чёрту -
Переверните страницу - там дальше моя реальность