С искусством я никак не связан:
Я призма, а поэт - кристалл,
Я просто брал побольше грязи
И по листу её пластал.

Я не был никогда лиричен,
Пусть будет боль моя моей,
Огнем гореть? Да их же тыщи
Таких искусственных огней.

Да, я терял. Меня теряли.
Но я об этом не писал.
Нет ни строки об этом, зря ли?
Сейчас же модно плакать в зал.

Я так скажу: мне никогда
Чужая жалость не льстила,
Другие стихи пропусти сквозь себя.
Мои
Пропусти
Мимо.