Ты, всего лишь,
охрипший кашель,
после сигарет непривычно крепких.
Ты,
это когда подташнивает
от выпитого мной алкоголя.
Ты просто мебель, которая даёт согреться.
Ты не игрушка, а я, смотря для кого.
Ты - это погода хмурая.
Ты листья осени.
Только ты обнимаешь крепко и целуешь горячие губы.
Не поздно ли?
Колыбельная на ночь.
Пустые, исписанные страницы.
Всё это ты. Тот с кем никто не сможет сравниться.
А я что?
Всё та же кукла,
с головой, вместо мозгов у которой плюш.
Всё так же лицо припорошённое пудрой
и целующая утром.
И всё так же пью.
Девочка лёд.
Не прикрыта. Поиграйся и брось.
Просто я, даже с тобой, чувствую себя одиноко.
Просто я заперта в нашей лачужке
за платиковыми окнами.
С кружчкой чая.
Ни чья.
Пустая...
-Просто, я хочу стать мамой.
-Я хочу раком.