Вчера к друзьям ехал в москву, встрял в пробке само-собой, там и вывел.

Я застрял у окна, внутри
Твориться какой-то бардак:
Пишу сотый стих о "Прости",
А выходит сотый об облаках.
Я застрял в духоте, блюдя,
Как другие летят вперёд,
Понимая, что все слова
Себя исчерпали давно.