Когда выключается свет,
И меркнут тысячи ламп,
Нужно идти на слух
К вибрации стали шпал.
Когда пропадает звук,
Нужно идти на свет,
Идти через цепи рук,
Надрывая хвосты камет.
Если она глядит
Влюблённо в чужие глаза,
Портится аппетит
И звука нет.
И мгла.
И ни идти, ни дышать,
И ни бежать, ни смотреть,
И хочется сквозь окно
Проникнуть в четвёртую треть.
Ей то просто смешно.
Это нормально вполне.
Ты, как мудак, до восьми часов
Мозг проебёшь по ней.
И нужно держаться в руках,
Но сложно просто забыть,
Если бы всё просто так,
Если бы, да кабы.

Пальцы ломаются, утро.
В комнату входит заря.
Этот сюжет, он будто
Вычертил сам себя.
Я, как художник, жалок.
Краски то только две:
Боль, свернувшаяся комками жалоб
И не разделённая любовь к тебе.
И это, пади, нормально.
По белому чёрное с чёрным.
И любовь - шершавая амальгама,
Не подвластная даже учённым.
Вот, приму на грудь в граммах,
Разом все вспомню куплеты,
Куски души, я дарю вам их.
Вам их. Не жалко. Это
Что-то вроде сеанса
У психотерапевта,
Мне - лепрозорий, тебе - танцы.
Тебе - лета, а мне в таблетках.
И казаться может, что осуждаю.
Но тебя судить я не могу.
Эх, из себя бы достать сознание
И в белом выкупать снегу.