Боб не дилер, но к нему приходили приколотить косой.
Говорили:" Локомотив, постой и дай нам паровозы!"
И пусть не Моцарт он, но включал биток свой,
Поток слов накрывал это сборище.
На Земельной подвал всех желающих вмещал,
И Боб обьявлял соревнование:"Давайте, кто лучше меня похвалит
За то, что шмалью в подвале убиваются парни"
Проходили фристайл-батлы, когда на дворе листопад.
Той осенью они шли по стопам негрил.
Кто бы что не говорил, но трава помогает Саше слова складывать
И нить повествования ткать.
Вот Витя расстался с Дуней, ну и скатертью дорога.
Бабан записал про это репак свой дворовый.
Хотя Дуня жива и здорова, но Витя не здоровался больше.
Бабан замутит ему диссик и он простит.
Сашин гостинец послушают вместе, разгонят тоску,
Напишут твит,всем весело станет.
Осенью в небеса улетают птиц стаи и косяки,
А Боб свои забивает, затем немудреные стихи читает под бит.
Главное плотнее подбить папиру, а если в горле сушняк,
То водой запить, а что было забыть вовсе не страшно.
Ведь каждую осень все больше трэша и угара,
Но ты его не ругай а лучше похвали.
За душную атмосферу. Он тут как доктор Айболит,
Всегда рад подлечить треком нуждающихся.
Лишь зимой над душой года висят.
А пока наслаждаемся последними деньками сентября
И вновь и вновь проходим диковиный обряд травокурения.
Ждем анонсированного Александром "Макаревича"...