желтым оранжевым режь
леса живую плоть,
города трещина, плешь
времени наглая ложь.

мертвые пальцы берез
скинуты вдоль дорог.
я умираю всерьез,
переступив порог.

крики летящих толп,
правда их где-то южней,
я уже не готов
мирно ютится с ней.