Пуля во лбу это как гарантия качества,
Ведь об ушедших либо хорошо либо никак,
А грязную душу не отстирают в прачечной,
Как дети двойки не сотрут в дневниках.

Я бы вышел из комы, только дверь заперта,
А всё, что не делается - всё к лучшему.
Смерть долго ходила за мной по пятам,
И душонку мою вот вот теперь скушает.

Как хочется актёру иногда быть зрителем,
И на чужие спектакли брать билеты в кассе,
Так и меня из мира пожалуйста выкиньте,
Мой ряд на облаках. Есть что прекрасней?