Налейте мне в граненый стакан
Вина домашнего до краев.
Я соскребу правду со дна,
После тога как буду алкоголем пленен.

Эти мутные будни, как та мутная жижа,
Коей заливаются все алкаши,
Делают из нас проституток и жигало,
Готовых друг с другом спать за гроши.

Я рты бы зашил любителям спирта…
Тем, кто на кухне в дыму папирос,
На пару со мной одолевает пол-литра,
И средь желтых обоев бубнит новый тост.

Там, где портвейн бледно-красного цвета,
Там, где скатерть дырявая от окурков -
Там человек человеку - «цербер».
Там часто путают вечер и утро.