улицы снегом набухли.
небо блюет третий день.
левые люди на моей кухне
распивают дешевый портвейн.
не спрашивал,
но наверно им весело.
алкоголь согревает сердца.
а меня, вот, к депрессии
привела лестница,
что когда-то вела в небеса.
уже второй месяц на антибиотиках.
социопатию вживляю под кожу.
и как в ноль четвертом франческо тотти
я плюю всему миру в рожу.
с мудачком, что внутри
все меряюсь бицепсами
(верней их отсутствием)
и пишу об одном, посмотри :
осень.
бухаю.
мне грустно.
но кто-то в стихах найдет что-то знакомое.
кто-то просто пошлет меня нахуй.
ты их вряд ли читала,
и лучше не пробуй.
я ванильней, чем сама ах астахова.
и знаешь, люди все одинаковые.
хотя,
прости мне вот это вот обобщение.
ведь среди диалогов,
что навалились десятками
я жду лишь твое сообщение.