все мои стишки - фреш из чувств и похуизма,
которыми не с кем поделиться.
но если хватит винстона, я допишу:
про города, их шум.
как вырезать здесь счастье из брошюр,
искать свой собственный маршрут
и ссадины на шкуру.

враждуют внутренние органы,
но ты не трогай их,
этап пройденный.
и каждый роман внутри шелестит.
концовка противна как брокколи,
ведь еще на середине умирает Шекспир.

двух рук мало,
а мне не хватит и шести собраться.
гурманы ищут от жизни оваций,
попутно могилу копая.
мир без красивых вакансий,
каждый сам для себя приукрасит,
на что кому хватит фантазии.
пока выплясывает мозг ламбаду,
он мне не напарник.
идеями обрадуют лишь виски с колой,
это так пошло стало
и прискорбно.
но хочется быть ближе к истокам,
к корням.
жизненный путь настолько корявый,
не хватает дождей кислотных.