Слушал я тут какую то композицию неизвестного мне композитора. Лирический мотив плавно перетек в буйную гармонь и истеричные завывания какого то духового инструмента. И как то мне мелодия навеяла суть души русской. Трагедия русской души, отчаянной и ленивой души, широкой и одновременно задумчивой, смелой, но смелость эта от безысходности часто. И трагедия другая, у других трагедия красивая, красочная, душещипательная, а трагедия русской души какая то неуклюжая. Неуклюжая трагедия. И была она такая и будет. И суть не в жидах, которые славян травят и работят, не в британцах, не в чурках. Суть в неуклюжести трагедии. И у такого народа и власть такая же. Трагичная, неуклюжая. И всегда так было. Можно вечно размышлять о чиновниках и власти, но если приглядеться то в них мы увидим себя.