Он рисовал
И из под кисти у него
Рождались тысячи миров
Леса, озёра, пенье птиц
Но как не старался, был всегда
Художником не рисующим красивых лиц

Картины продавал
И в целом счастлив был
Дети, жена, дом, быт
Картины радуют глаза поклонниц
Но мучила мысль день ото дня
Художник не умеет рисовать красивых лиц

Забыл он сон
И в труд учения нырнул
Жребий тянул как мул
Полотна, кисти, краски стали снится
И даже в сне он знал, что он
Художник не рисующий красивые лица

Он бросил всё
Отшельником ушёл один
В пещеру с горем со своим
Холод, мрак, одиночество и голод
Проснувшись поутру он понял о себе
Художник он рисующий уродов

Смирившись с этим
Поспешил вернуться заменив
Слабость свою как достиженье возносив
Уродство это красота, знак качества
И мастером он был достаточно хорошим
Художником став необычного лица

Вот стар он
Пол века он в почёте
И лёжа перед смертью на одре
Родственники, наследники не тревожат старца
И мысль не покидает до конца
Художник не нарисовавший ни одного красивого лица