В шумливых, как балаганы, буднях
Ты ищешь ту, что невольно станет
Будить запоздалым и нудным утром,
Но всё, что находишь - усталость.

Ты протоптал уже сто тропинок,
Но смотришь за горизонт угрюмо.
Не сосчитать сколько уже утопилось
Надежд на дне коньячных рюмок.

Ты оказался горлом у лап когтистых.
Они то давят, то ослабляют хватку.
Но ты находкой своей гордишься
И заключил бы в прозрачный вакуум

Её сердечко, как бездна - пусто...
Случайность ли? Кто ищет - находит...
...и умирает... Любить - искусство.
Только любовь - не ровна охоте...