В шумливых, как балаганы, буднях
Ты ищешь ту, что невольно станет
Будить запоздалым и нудным утром,
Но всё, что находишь - усталость.

Ты протоптал уже сто тропинок,
Но смотришь за горизонт угрюмо.
Не сосчитать сколько уже утопилось
Надежд на дне коньячных рюмок.

Эти строки офигенны, как и твое творчество