http://rghost.ru/47481448

Пустые улицы, и всё скупили,
Обрывки прилавков треплет ветер.
Больше всех волнуются не те, кто скупые,
А те кто все искупили и уже не в ответе.

Но неужели за этим не уследить органам?
Без прав и порядка, пока все тусуются.
А я волнуюсь, хватит ли морга нам,
И как бы не вымостили вами улицы.

Испепелённый взглядом бешеным,
Неумелый, несмелый и полуслепой,
Уже не юноша, а товарищ Брежнев
Был найден повешенным
В кованой раме. Доешь, — после пой.

И в суматохе дни завьются вихрями,
И зеркалам надоест отражать воздух,
И вы все сдохните со своей мимикрией
И будете мимо для тех, кто — после.