пьяный ветер пустою стрелой неоконченной эстакады
машет словно здороваясь в небе в окне
десять тысяч слезинок умоет стекло за мгновенье
город спит, город ждёт перелёта укутавшись в плед

перед светом пластмассовым тени очертят предметы
от живого они, если честно, всю жизнь
Только колет мерцая пурпурным сияньем осколка
и за голень хватая и тянет и тащит в низ

и не важно потом цвет у общего покрывала
манит дух у бесцветного естества
я не спрячусь, а сяду в кювейт у дороги
Чтоб быстрее меня она так забрала