Я ненавижу те книги, что в детстве читал.
Я проклинаю все песни, что рано узнал.
И фильмы, полотна, и прочее все!
В костер я кидаю и словно Рембо.
Я в путь ухожу, устав от дверей.
Жан Поль, ты уже сам там открой и проверь.
Мне с вами в петлю лишь прямая дорога.
Без мыла с веревкой здесь жить невозможно.
В маршрутке ты маленький принц обнищавший.
На улице, грязно стихи заблевавший.
Бредешь переулком, где меньше людей.
Вон там за углом дети нюхают клей.
А тут вот прохожий на водку стреляет,
Говорит перегаром, мол, на хлеб не хватает.
Там синей птице перебили крыло.
Она подыхает, а вам все равно.
Вам пятницу надо, субботу скорей.
Кредит погасить в один из ста тысяч дней.
Зачем мне все это видеть насквозь?!!
Внутри прорастает мерзкая злость.
И поедом жрет, извергая лишь хаос.
Сгореть я хочу, но с вами останусь.
И лишь после смерти поглотит все пламя.
Я прахом взлечу, вселяясь в сознание:
Ребенка, собаки, листа и злодея.
Паршивые овцы хором заблеют,
Сломаются стрелки ваших часов,
Восстанут все ужасы прожитых снов.
Дух музыки вселится в Химер Нотр-Дама,
И трагедия родится в амфитеатре страстей.
Публика завизжит от неприкрытого срама
И от ожившей грязи из под ногтей.
А актер улыбнется, снимет маску,
По сюжету поставит свечку за упокой.
Подойдет к краю сцены и скажет так ласково:
"Примите мои соболезнования и уходите с толпой".

[dps]Добавлено через 43 минуты 29 секунд[/dps]Надеюсь понятно, что я не про героя боевика Рембо написал в четвертой строчке, а про Артюра Рембо. Ударение на "о".