Глубокой ночью в гримёрке одного из петрозаводских клубов после концерта Блэку снится ночной кошмар.
Припять. Подвал одного из пустующих домов. Красные глаза в темноте смотрят ему прямо лицо. Густые брови хмурятся. На чёрной шапке отсвечивают дьявольские цифры - 228. Мутант скалится, и протягивает Блэку дымящуюся пластиковую бутылку. В неразборчивом бормотании слышится: "давай, браток. братишка.
ща по паре и запишем тречо. йо.йо".
Речь снова становится отрывистой и неразборчивой. Но, напрягшись, всё же удаётся разобрать слова "мутки, падики, плюхи".
Холодный пот начал покрывать тело. Что это? Секта мутантов? Культ отверженных? Новая пост-апокалиптическая цивилизация ? Времени думать не было. Да и опасно это было - мутанты чуяли работу нейронов, и ненавидели всякий мыслительный процесс.
Во внутреннем звякнула бутылка со святым карельским бальзамом. Лёгким движением руки Блэк плеснул в прыщавую харю мерзавца, тот заверещал.
Он проснулся... Холодная карельская ночь. Гримёрка, гитара. Недопитая бутылка бальзама на столе.