Снова сонный. Снова под колесом.
Только не сансары. И легкими ищу воздух.
Пока ты озоновый слой по карманам рассовывал,
В ожидании увидеть себя на постерах просто.

Убиваюсь Henessy VSOP, не бодяжу с соком.
Старые добрые сорок градусов. Балкон высотки.
Пока стены смыслов штурмуют коммуны творцов,
Я написал кому-то эти ебаные сопли.

***

По сути, от начала и до конца босота,
И эти мысли, что в свободном полёте несу тебе.
Сотканы не из грусти, а из агрессии в сотовом.
Из "Иди к черту, Дима". Люди такие же люди.

У давней подруги парень насосал на Лексус,
Уже давно не все нормально в этом королевстве.
Другой слал нахер околотрезвость, теперь под арестом
Три трупа по неадеквату достаточно веско.

Русская весна не наступит в подъездах.
Здесь похуй все, как в интерьерах рублевских поместий.
Продал за рубль, купил за двести.
Дорогая я принес тебе пластинку Элвиса Пресли.

Дорогая, я купил тебе хуйню, пусть не оценишь.
Мешая зацепки за жизнь с эффектом плацебо.
И путь с низов не успеет стать жизни школою,
Когда молчание - жгущее глотку олово.

Осознанный сон длинною в жизнь - неплохо для зомби.
И себе причитающегося - каждый получит поровну.
Я написал кому-то, будучи опять в сопли.
И мой последний разговор с городом будет короток.