Ворчание ягнят



Коконы. Коконы вокруг нас. Над нами, в нас. В коконе плаценты мы рождаемся, в коконе гроба умираем. Даже живём в коконах - комната, квартира, дом, город, планета. Такая вот странная матрёшечно-неокуклившаяся жизнь, и тычься, не тычься, а дальше стен не убежишь, и ниже пола не упадёшь.
Хм. Довольно забавная теория, в общем-то. И что же тогда в конце? Вот Мойра-смерть уже размотала тебя, как шелкопряда, и ты либо, выпа из своего скафандра, задохнулся, хлебнув обжигающе-холодный вакуум, либо, расправив крылья, взлетел, ещё не видя новыми фасеточными глазами растущую на горизонте, мягкую, белую, заботливую, правильную, до тошноты надоевшую стену.
Коконы вокруг нас, коконы в нас, и как только, ты начинаешь задумываться об этой хуйне, то сам становишься таким же коконом - то ли внутри пусто, то ли червь, а то ли бабочка