для меня каждая минута как финальная
можешь думать что в твоих стенаниях
фортуна тупо
тебя динамит
когда нибудь разбудят спазмы радости
а радость уже не та
и приходы уже не такие контрастные как тогда
сочится ручьями грязь по тротуарам
чтобы умирать за решетками на порогах.
после того как ты сдерешь её с подошвы
вместе с чьим-то высохшим сердцем,
ведь тебе всегда было так похуй
на чужие органы, предназначенные
для передачи через пустой мозг сигналов телу
по ощущениям напоминающих щекотание
крыльями насекомых в области живота.
точнее с внутренней его стороны
экзистенциальность так и хлещет
вязкая черная жидкость из всех щелей
из ртов и ноздрей прохожих
из канализационных люков
из всех трещин
вместе с ней из мира утекает прошлое
но память это самое главное
и неважно сколько глав в дневниках
а если на чистоту то я и сам не вникал
и не ебу откуда у этих четырех слонов
столько времени
да и блин земли вещь увесистая...
а ты Все кривишь душой, скривив губ дугу
вся твоя жизнь в форме полуовала
в форме скобки(
говоришь, что ебешь её, всмысле ебешь судьбу
но все ведь в курсе
что ты ебешь только руку.
или ебешь мозг, или ебешься в него,
или вербально лакаешь кровь
прям из красных луж посреди грязных дорог сознания
там где каждый раен тебе как родной
и в принципе похуй, как укладывать спать тело
вверх головой
или вниз ногами, или вперед ногами
а головой на север,
главное глазами чувствовать потолок
или вообще нихуя не видеть.
или просто перестать верить.

мп3
видео