Темнота проникает в тебя со скоростью света. Еще недавно ты был совершенно другим человеком, но нажатие кнопки – и ты уже другой. Те песни, что раньше нравились, не имеют больше того удивительного воздействия, те фильмы, что до этого ты мог пересматривать, не можешь досмотреть до конца. Книги, люди, погода, чувства, эмоции, слова. Теперь ты лишь поблекшая циничная копия себя, смотришь спокойно, нет, даже не сверху, на чужие переживания, волнения, страх. Чтобы желать быть первым, нужна злоба. Но у тебя не осталось ничего. И вот дождь снова бьет по стеклу, ты безразлично выходишь на улицу без зонта, идешь рядом с проезжей частью. Машины обрызгивают тебя, но тебя это не трогает. Люди удивленно смотрят на тебя, но какое тебе дело до них? Тебя здесь нет. А впереди...нет, не радуга, как мог бы подумать пошлый гомосексуальный читатель, нет, не пустота, впереди дома, еще дома, дороги, деревья, села, другие города, но какая разница, какая теперь разница, когда ты почти мертв? Страсть к путешествиям? У французов это называется одним словом, и что примечательно, подавляющая часть из них проводит свои отпуска дома. Так останемся и мы здесь, в забытом несуществующим богом месте, в котором пока что не забыли о нем.