Cвет. За ним нет ничего,
И пусть старик со скал крутых твердит,
Что тьма живёт за естеством его,
Он будет как и тысячи других забыт.


Надежда. Её давно здесь нет, и люди,
Забывшись в темноте страданий вечных,
Остались оболочками иллюзий,
И наконец-то стали безупречны.

В их тихом омуте не стало их самих,
Хоть рой до самых потаённых уголков,
Здесь не волшебники, злодеи или рыцари,
Здесь лишь тела - души избавились от их оков.

И мир как Шрёдингера кот - в двух состояниях:
В одном утопия, в другом - наборот,
Нет больше личностей, остались лишь желания,
Наш род не мёртв, но не совсем живёт.