Как поэт я умер в 15-ом
Впрочем и до нечем похвастаться
Но ранняя весна
Что делает с нами ?
Даже не знаю
Воскрес будто
Чувства в сердце скребутся
Попинать их бутсами ?
Набрал в лесу подснежников
Белый букет символ нежности
Почва оттаивает и начинает дышать
С просонья шмель мимо поплыл неспеша
Мелкая зеленая паутинка
Мазаикой под ботинками
Изумрудные кинжальчики лезут из почвы
Наверное раз вижу это, не такой уж я и испорченный
Лицо румянится, радуется солнцу кожа
На храме словно пожар
Или там второе светило ?
Золотой купол себя копирует
Миллионами масеньких луковок
Веточки всех ближайших деревьев укрыв