не вернуть детство, звуки колыбельной.
немало бедствий было, но годы напели нам,
что на глазах лишь быль да белена,
дорога в прошлое не может быть отбелена.

так что лей вина - в душе затопим камни,
каждый день не нам был уготовлен явно.
ожидаем клинап, но сами тянем лямки
в этой солянке. нас удалят после съемки.

зайдут тихо, без стука, по удаленке
в голову кому тяжелым, кому-то легким
путем через информационный шум, и только
возомнишь себя собой, как ты на чьей-то настолке

фигурка, что настолько неотличима
от своих слева и справа всех побратимов,
но ничего не поймешь ты, пока рутина
тебя надежно от картины этой загородила.

кто ты? невидимый герой сюжета?
тень на кушетке? себя не нашедший?
кто ты? боящийся свернуть с дороги,
которого от этого пути воротит?

это я,
тот самый босоногий мальчонка,
не боящийся ни бога ни черта.
здесь
жить обреченный,
и плевать, а чо нам?
не видали никогда намека на почет мы.

это мир,
где все расчерчено, нарисовано,
шаг за шагом от ничтожного до весомого,
без оглядки на то что за спинами,
пока вселенная кружится спинером.

так что спи, народ, ошибок прошлого
ни затереть, ни исправить, и ты не трожь его.
там все рассыпано крошками, брошено
на растерзание коршунам, боже мой

и куда нам идти, забыв обиду и боль?
только вперед, слышишь, только по прямой.
там один исход, но перед этим дарован
кому-то шанс на миллион - сбить с короля корону.