По мне проходит всё мимолетно.
Меняю приоритеты чуть не каждый год.
Загнан в угол но там не ловко,загнан в шкаф но там темно.
Лень окутала и не больше ,лежавши на кровати плюю я в потолок,
Пахать?А смысл? Нету ведь идеи.Толи отуманены глаза.
Подался б свет,лучи от солнца сквозь облака таможни.
И прокосить тропу через бурьян заросший.
Ведь струп покрыл ,не загороди хоть ноздри,глаза что б едкий дым не окурил и видеть можно где друг,где враг, а где капкам.
Внутри наверно есть что-то живое,не суеверен но может перекресток не в месте должном перешел.
Без разницы, на поводке или ведущий,идти или ползти в перёд.