Даша Тополиная

Выключен вечер, в точку сожмется.
Черные дыры и белые солнца
в калейдоскопе событий исчезнут.
То, что случилось, уже бесполезно.
То, чего не было, тонет в тумане.
Здесь и сейчас никогда не настанет.
Что остается? Грани подтерты.
Как-то неловко быть временно мертвым
там, где живые все время у власти.
Мне б карандаш, кохинуровский ластик,
я бы раскрасила мир в бледно-серый.
Легкий пунктир, превентивные меры,
и, наконец-то, ожившие кадры --
это случиться может не с каждым.
Стопка бумаги съедена с хрустом.
Линии стерты -- в шредере пусто.