не помним где, но всё ещё не против
тянуть друг другу что-то типа рук.
фальшивят струны вен остывшей плоти.
и рваный шёпот заполняет пустоту.

"на улице темнеет в полдень"

режимы все с6иты, зарядка в процентах.
предсмертные хрипы нарежут на сэмплы.
а тени исчезнут, открыв наши лица.
мы дети веществ, что о самоу6ийствах
мечтали давно, но боялись признаться.
и вот как итог: лишь раздро6ленный панцирь
и мякоть прогнившего плода в ладони.
как котят
нас всевышний в утопиях топит.

а толку? не 6удет.
а долго
страдать нам?
ведь взрослые люди
в нас
гаснут
с закатом.
за кадром
стекает
улы6ка
и слюни.
ведь 6ыли слова,
но, пожалуйста, сплюнь их.
развратно,
в мою о6ожженую глотку,
пивасом и winston`ом, шотом и BOND`ом.
мы долго
плелись по пути самурая,
но сдохнем
со6аками
в пыльных сараях.
за нами
с не6ес отправляют
отряд
в химзащиту наряженных ангелят.

я слышал, что в самом элитном борделе,
чулочки плетуся из высших материй.
и
меж ножек румянных раскрашенных фройляйн
6ог спрятал от нас что зовётся лю6овью.

но мы напивались на детских площадках.
ускользая, реальность просила пощады.

пищала
в мешке, как напуганный котик.
и кто-то
стоял и не мог говорить.
а зу6ы людишек, голодных до плоти,
вгрызались с досадой во внутренний мир.

тут ночь спосо6на и о6нять похоронить,
а светлый денёчек расплавить.
я вы6еру что-то среднее.
к примеру,
палец руки.
что-то между "норм"
и "не норм"
морали.
между 6огом и дьяволом.
между согласно и вопреки.

прикинь.

режимы все с6иты, зарядка в процентах.
предсмертные хрипы нарежут на сэмплы.
все тайные тропы ведут на респаун.
кометы заденут желанья хвостами.
мы станем
не теми, кем в детстве хотелось.
родная, не 6резгуй,
займи своё место,
нагретое всеми, кто 6ыл до тебя.
а про6лемы нужны, что6ы нас удивлять.
и мирок не терял свою резкость и цветность.
режимы все с6иты, зарядка в процентах.
и кто-то пораньше, а кто-то попозже
могилой свой правильный путь подытожит.
под скальпелем стихнут твои рок-концерты.
так режут предсмертные хрипы на сэмплы.

стрелка ложится на стрелку. тыква останется тыквой.
мы остаёмся shitдевром, дай только время привыкнуть,
лёгкие сплюнуть отдышкой. слизать их с асфальта о6ратно.
я молюсь, что6 сегодня всевышний опять перепутал палаты.

ненароком
нагрё6
раскрытий ,
фразами вышедших за черту.
так прикинул,
перекрестился и ̶зачеркнул̶
пусть разливается россыпью поче6укв
(согласных и несогласных)
от нё6а и к языку
прилипших slowестным танцем,
реплики. двойные, тройные, панто.
не важно.
я копил эти мысли, как е6лан,
скупая
по распродажам.
долго,
упорно и, (!) поразительно,
вот вам
горсточка
извинитер и спасимволов.

но я не ссу
и несу
тараканов своих с со6ой.
мы попадаем на страшный суд,
но не попадаем и парой строк
в настроение, в сердце, в рисунок
ритмический.
но каждая сука
считает себя за личность.
а мне похуй на чувства,
что вижу
под грудами смайликов.
всё равно, не 6ывает свиданий
пизже,
чем в клу6е романтики.
всё равно не 6ывает рофла
смешнее и качественнее,
чем правда, застрявшая в горле
у неудачника.

люди придумали дежавю
о том, чего никогда и не помнили.
это значит- 6ыть золотому дождю,
если лица на уровне молнии.
коктейли молотова
в пасть текли.
бармен замешает свой самый-самый.
а мы распяли исуса на свастике,
что6 вращать колесо сансары.
колесят зиг-загами автозаки у автовокзалов.
решётки скалятся.

осадки- из стали
приходят 6ез записи.

и виден занавес,
шитый белыми нитями.
мы выдвигаемся, за ручку, на протесты в твиттере.
и по сценарию
на колени,
да перед фактами.
в пыльной ленте
ё6аный флойд и его ваканда.

а

тут, знаешь, ни грамма нового
оголённый
тлен.
6езнадёжная проповедь
в 6езжизненной темноте.
манифесты для тех,
кто е6алом щёлкая,
потянулся к гу6ам, но наткнулся на мягкую щёку.
а я 6ы не стал
говорить, даже шёпотом,
о тех, кто открыли
места,
где сливались в созвездия родинки
на 6архатной коже лю6имой.
но милости
так затасканы,
взаимности стали троллингом,
ведь 6ыстро срастаясь с масками, мы напрочь за6ыли роли.

расфасован давно по кружкам и по сектам
сорт человека 6езликого, аккуратненько упакован.
если жизнь вся написана в стол, то посмертно
не жди пу6ликации в памяти тех, кто дорог.
улыбается оболочка от вырванной с мясом личности,
дрыгаясь в такт завываниям терпсихоры.
а машина прогресса везёт счастливчиков,
задевающих радугу хре6тами гор6атых гор.

позабыв о се6е, говорить то ли гав то ли мяу.
погрузившись в VR попытаешься в это поверить.
если лежишь на краю, не тяни на се6я одеяло,
в эру хай-тек засыпая на рельсах хайвея.