Мне не найти теперь себя в этом потраченном мире,
Где каждый конченный жидок решает, что я не нигер,
И в девяностых, когда боби пел под герыч в квартире,
Я был в стране, где уважают, где родишься любимым.
Теперь осталось только троллить и писать эпилоги,
Ведь рэп читает каждый гном, мажор, опущенный гомик,
И моргенштерн бы не поднялся на просторах ютуба,
Не будь подстилки из едра и ставок ебаных кукол,
Я слушал треки в телефоне-раскладушке и верил,
Что как они смогу расскрыть потенциальный свой и гений,
Но музыкантом быть постыдно, и в году двадцать первом
Надо признать, что эпатажно лишь мотать твои нервы,
Я изрекал свои перлы, когда не знали о рэпе,
Когда читал оксимирон, как будто Петр, он - первый,
Но а сегодня петушатся, поднимают свой гребень
Сынки престижных олигархов и рублевской фанеры.