Виселицы не любят есть застреленные лица,
и чему же тогда стоит веселится
когда во лбу осталась пыльца серебреного патрона,
а мне ведь так хотелось задохнутся капроном что в солому высохли цветы моего дома,
И стихи начали отражаться от проломав в стенах из картона
нервозна бегая по стонам строк, что мы забыли сразу же,
как только заставили листок их помнить, и даже за тот срок
что будет длится пока чернила не высохнут в песок
лист будет помнить скорбь тех строк, в отличии от друзей что начали делать чай все крепче
уверено в том что обеспечены их вечные встречи вечера со свечами ....
И молчат они минуту, хотя жил я годы,
вот кого надо винить а не Иуду, ведь казалось им когда то чудом надежда что забудут
мою роковую глупость, и снова они будут обещать найти приюты моим стонам что носятся от стенок к стенкам словно выпоротые кнутОм ...