Я не художник, не могу писать картины…
Я не поэт, я не умею рисовать стихи…

Сердце - оно как сигарета тлеет
Как спичка гаснет в морозный ветер
Порывом сладостных желаний потухнет как свеча
Болезненные раны, нанеся, созвучие прелестное даря
Пустота, что за чувство ледяное, а может быть спокойствие
Нет… горе, стон, разлука, неразделимое сомненье
Белый холст, гуашь, в дрожащих пальцах кисть…
В душе осколки зеркала и лести, что может быть еще чудесней,
Как не наполненный бокал вина, который обжигает губы
Соленая слеза прольется по щеке, выплеснув наружу грубость
Оковы крепкие сжимают ноги в стужу
Лужи… естественное отражение реальности
На миг закрой глаза и ощути шипящий звук струны,
Запах духов и легкость пелены закутавшей сетчатку…
Я в красках чувства передал, и то что смог нарисовал

Я не поэт, не умею сочинять стихи…
Я не художник, не умею рисовать картины…