Контраст – не даёт свободы, вроде бы годы прошли,
не изменившиеся мы, одни. Четыре стены всё слышат,
вроде даже приподнимаются – дышат, плачут,
слёзы по потускневшим обоям, мы строим свой мир
из стекла, пора прощаться? Ну, пока. Поезд скорый заберёт
скоро, то, что дорого, дорогу выбрали, разошлись,
пусть, так и быть, в пути жизнь. Догнать убегающую даль,
руки опускал посреди, верить в дожди алмазных осколков,
любовь в сердце колко, начал только, отложив на дальнюю полку,
кто-то её там найдёт, заберёт, приютит, на его пути она нужнее.
Руки нежнее шёлка, нет, для меня, на верхней полке лежит жизнь.