«Я не буду смывать перед вами все маски,
Я не стану сегодня будить совершенство,
Я покрашу всё в траурно-чёрные краски,
И закроюсь в себя… буду тенью блаженства»

Разметав по углам ошмётки рассудка,
Он стал частью печального, пыльного пола,
И смотрел сам в себя будто в донышко кубка,
Но упорно стремился не заметить раскола.

Он увяз у окна гроздью падших желаний,
В пораженных мечтах не осталось тепла,
Только страх, сонный трепет и не понимание,
Только грани конца на осколках стекла,
Припадают к багровой коже с терзанием,
Придают и себя, когда голая мгла,
Как игла, приникает в глубины сознания…

Безрассудно…

Пробивался сквозь грустное здание с ветром,

Беспробудно…

Шептал потолок эхом грязных газет,

Бесподобно…

Застыла картина в глазах восходящего света,

Бесконечно…

Творил в полых чувствах умерший поэт…