Мир так хорош,
Пока под кожей россыпи жил,
Обезвоженных синтетикой, сложенной
Из ампул-горошин? Где моё прошлое?
В многочиях? Точно ли? А мир корчит
Рожи, увлеченно, перед рифленой почвой,
Вспаханной - по кочкам плугом,
Никто не станет другом, пока не пустит вас по кругу!
Впрочем, это лишь стон подошв,
Обесточенных горечью яблок евы,
Коршунов - к прометею, в корчи
Пусть будут гончими на полномочиях рваных почек.
Желчи? Крови больше вам? Не ново,
Лучше баллоны с андидотом из паралона,
Мода - крест на моей шее, пусть против похоти строго,
Но лишь той, которая не по моим догмам.
Лоботомия? Скорее точка замерзания
Столь поточных речей,
Но с долей непрочности.
Ведь даже грезы ваши - лишь отражения
Эпитетов и впечатлений в зеркале
Подешевле!
Без лишений не убить в себе
Прошенцев, детей помпеи, но с понтом
Нашедших игрушки, робея,
Но хотящих неба,
Живущих в тупике... С пистолетом...
И лишь одной пулей.



Но есть еще лист бумаги
И карандаш на стуле.