Из пыли и старинных книг
Раздался шорох
Что-то не так пошло на миг
И человек-вчера простился с прошлым
Он стал ступать, боясь себя,
Боясь той жизни, что бежит вокруг
Он не привык мгновенно отвечать гостям
И чувствовать тепло пожатых рук
Вся жизнь его была из черно-белых фото,
Тех старых снимков лиц усопших
Здесь же цвета мелькнули едко-пёстрым

И даже птиц ему пришлось оставить в прошлом
Они могли прожить только секундами вчера
Заполоняя пением лишь пары мозговых кристаллов
Сегодня всё ушло в змеиный яд
Совсем слегка… лишь перья крыльев нам оставив

Так странно слышать звуки
Так странно воздух чувствовать
Ведь он привык всё вспоминать
И мир живой ему вонял искусственным
Подделанным, искусно вышитым враньём
Он жить не мог, всё слишком быстро
Он всё записывал, пыхтя под нос
Но сам лишь добавлял морщины лишним

Он вновь пытался разводить певучих птиц,
Но всё пытался каждый миг запомнить
Но было бесполезно - гнёзда их
Давно молчаньем его глаз намокли