Дурка

Окна зарешеченные заржавели,
Я прусь по коридору, как по туннелю.
Света не хватает, запах пресный,
Гул голосов психов вьётся в песню.
Стены пропитаны пОтом неволи,
Из палат доносятся звуки сильной боли.
Я оглушенный этой сиреной
Иду к самой большой двери, держась за стену.
Тяжелые шаги по полу раздаются треском.
Открываю дверь, скрип резкий.
Вхожу в зал представлений, репетиция,
И сразу окружен больными лицами я.
Пианист играет музыку карнавала,
Хор дополняет атмосферу дурного зала,
Дирижер выплескивает изо рта пену.
Я здесь совсем чужой. Вокруг аборигены.
В их непонятном помещении дует ветер.
На первый взгляд взрослые, в душе все дети.
В глазах всплески упоения, восторга.
Мне подобрали невесту. Продают. Без торга.
На голове два алых банта, в руке конфета,
Улыбка опьяненная, зубов почти, что нету.
Пианист чинно включил вальс Мендельсона.
Все отдаются торжеству желтого дома.
В момент апогея праздника дверь хлопнула,
Глаза больных растаяли, отрада лопнула.
Толпу разбавляли санитаров лица.
Я смиренно стоял, не пытаясь скрыться.
Меня схватили как всех. "Опустите!
Куда вы тянете меня, я просто зритель..!"
Через минуту пристёгнут к холодной койке.
Мне никогда не забыть тот пресный запах, стойкий.