Оружие поэта это след от музы света
Чуть-чуть грустной, устремившейся с ветром
Не пустой и по этому такой мягкой
Следом бегущей за мятой оболочкой
Тела, которая таяла точкой, и в строчках горела,
Только что душа пела а теперь еле встала
И так устало взглядом капилляров алых
Стонала малыми тонами, голоса томного
Так, немного сонного… но всё же поровну
Теперь порвана муза, между узами
Двумя узорами и взоры сорваны зрителями
Но так презрительно, считают всё обыденным
Что создано в сплетениях поэта вИденья,
Пред миром день за днём идущего
Но нет ведь больше чувства жгущего
Мысли пуще пожара, и теперь кущами на ощупь
Слушают деревья его стихи, и даже ветер стих
И только лики тех великих опять брезгливо
Мажут взглядом милые лилии в стихах, ища в них
Линии, которых нет и в помине.
А он хотел поднять свои стихи чуть выше пыли
И стал штамповать их в одном стили
Но музы узоры гнили в позоре...
Не избежав горя, она скончалась в агонии…

и даже море стало без неё просто водой…
одной наедине с поэтом без музы…