В пачке сигареты кончились. Вместе с ними и мысли…
Априорное чувство радости как-то подкисло.
Зачем куда-то бежать, ради кого-то крутиться,
Если каждая мелочь в жизни уже расписана?
Ненавидел слова, корил и их создателя.
За то, что лишь с парой приятелей мог забывать о них.
Зря ли я старался, пытался быть замечательным?
Похоже, да, если ДЯДЯ решает, что правильней.
Сколько правили, ломали, крутили жилы,
Расставляли направления для каждой силы.
Кто не шел в систему – заставляли насильно.
Но миллионы остались, система – изжилась.
Испарилась в рукописях, оставив хвост шлаков
И кучу зомби со штампами о разных браках.
Герои когда-то, на обочине в новых рамках,
Что выдумала пара психопатов из пятой палаты.
На место халатов – костюмы, строгие галстуки.
Вместо изящных теорий – черствая практика.
Вся жизнь в ежедневниках… Сбежать… Но как?
В облаках все надежды, на грунте – лишь страх.
В руках – счастье. Цепляется за слов паутину,
Что блеф нарекает искусством, мазню – картинами.
Глядим за спину. Там – жизнь. Спасенье – рутина.
Намного ли хуже она пары доз героина?
Передоз истерий, фобий, депрессий.
Диагноз стар: мир снова ушел под плесень,
Стал тесен для пальцев с курками… Треснул.
И кучка уцелевших снова бьется за место
Что потеплей. Очередная спираль истории.
Снова серые тени стали героями новыми.
Снова Mona me вдребезги мой мономир.
В заначке пачка сигарет… Сходи, возьми.